Di vestiti e di vestiari. Di involucri e dei loro abitanti

Uno scatto nello scatto: dai provini del servizio realizzato da Fenton Bailey

E se l’incontro ordito dal Destino non fosse stato con la Morte ma, tra le mille mercanzie, spezie e tappezzerie del mercato orientale, il servo avesse incontrato la sorella, maggiore o minore, confondendone i tratti? E se al mercato di Baghdad si fosse imbattuto nella Moda, con quella sua gestualità intimidatoria e al tempo stesso ammiccante, come del resto spesso si percepiscono i movimenti sfuggenti di questo campo volubile e voluttuoso? E se, infine, il genitore mancante all’appello, l’amante più o meno segreto di Caducità, non fosse altro che lui: il Destino?

Inaspettatamente, alcune parole di Giorgio Agamben sul contemporaneo risulterebbero decisamente pertinenti. Contemporaneo e colei o colui che sta sempre un po' fuori dal tempo, chi vive dentro senza combaciare perfettamente con i suoi bordi. Un differenziale temporale. La luce nell’ombra. Chi riceve in pieno viso un segnale attraverso le fiamme; il fascino di tenebra emanato dal presente prima che diventi tale. Agamben parlava della Moda, non delle mode. E allora giustamente, questi segnali, questa fascinazione, andrebbero riconosciuti a Baghdad, non a Samara. E che bello sarebbe se il Destino si rivelasse essere il padre della Moda, questa stretta parentela la assolverebbe da molti condizionamenti, dipendenze, tendenze, calcoli. Libera e sfuggente, capace addirittura di beffeggiare il genitore e disegnare incontri fortuiti prima che vengano pianificati. La renderebbe la sorella ribelle che non accetta pienamente le regole imposte e che ama manifestarsi anzitempo. L’importante è riconoscere il momentum che ella offre. L’altra sorella invece, quella minore, forse poiché piu ligia alle regole, non ci si deve adoperare a identificarla; sara lei, nostro malgrado, a riconoscerci.

A questo proposito, mi appare in una rivelante allucinazione il vestito bianco di Marilyn Monroe. Esposto all’asta qualche decennio fa, l’abito incarnava in sé il perfetto connubio delle due sorelle. La Moda e la Morte, eros e thanatos. Un abito intero, pienamente sbracciato in un generoso décolleté a vista, estradossato. Un tubino candido sotto le ginocchia, arricciato frontalmente in area inguinale, quasi a segnalare il mistero ineffabile che catturò l’attenzione del nuovo proprietario: il pioniere scandinavo della pornografia Ole Ege. Per lealtà, o forse ossessione, Ege fece ricreare un manichino con le esatte misure della diva di Hollywood, rivelatosi infine troppo piccolo per calzarle perfettamente. Era del resto un corpo mitico, non dichiarato realmente. Lo stesso capo di vestiario e immortalato dall’artista cipriota Christodoulos Panayiotou in uno scatto che lo restituisce come involucro abitato da un vuoto perfetto. Un luogo ideale, dove le narrative biografiche sono distillate di un’aura muta, una grandeur mitologica. La sua triste esistenza, e questo cimelio.

Che cosa accade dunque all’abito una volta svuotato del suo abitante? È esso stesso irraggiato dall’umanità di chi lo ha imbozzolato, diventando carico di una natura ibrida, di un carattere amorfo, mutevole, umorale come un’adolescente, risultandone patologicamente corrotto dai caratteri di tutti coloro che lo hanno indossato? La vulnerabilità dell’abito è autentica, se vestendolo ci si immagina di vestire un personaggio, rivisitarlo, farlo proprio. Esistere nella trasformazione, e in quella stessa trasformazione avere necessita di un pubblico.

È per questo che, in ricorrenti serate d’improvvisazione, ri-animo il mio guardaroba a vista, esposto, esibito, messo a nudo, non protetto, dislocato su grucce più o meno efficienti, talvolta genuflesse e prostrate causa l’accumulo senza ordine. Invito amici e ospiti, colleghi e amanti a far in modo che le sfumature delle loro personalità – come direbbe una mia amica, l’artista Sissi aka Daniela Olivieri – escano al di fuori del buio del mio armadio e si tramutino in vuoti riempiti. Come un pagurus armatus – quel simpatico crostaceo in perpetua ricerca di una nuova casa che e anche una nuova veste – ognuno dei miei invitati cercherà nel mercatino vintage delle mie conchiglie dismesse il suo indumento più adatto. Tanti vestiti quante fasi della mia vita, dislocate in varie stazioni. I principali vestiari, per fortuna, trovano riparo a Londra e a Milano. L’estivo invece resta al mare, abbandonato di stagione in stagione, depositato non in un armadio, ma incastonato in angusti spessori di muro, dove i capi provano per primi l'ebrezza estiva, per poi lasciarsi andare alla solitudine invernale costellata di umidità, salsedine ed efflorescenze micotiche. Spesso resto sorpreso nella riesumazione di capi che avevo apparentemente rimosso, o che avevo comprato per un unico piacere visuale. Li offro dunque ad altri, condividendo memorie dove, per primo, il mio corpo si e rifugiato, dando forma a nuove e inaspettate trame. Una simbiosi. Diventano involucri che abitano nuove psicologie, e il garment stesso abita loro per la durata di questo transito.

Ma se in questi rendez-vous improvvisati comprendessero di trovarsi meglio con loro che non con me? Allora…glieli regalo, lasciando che il vestiario prenda vita e forma. Omaggio l’abitante, o il visitatore del mio locus amoenus, permettendomi così di scavalcare la damnatio memoriae, la tabula rasa, l’annichilimento. E così facendo non inseguo la Moda, bensì continuo a corteggiarla in incontri fortuiti e occasionali – co-temporali, a volte anche prima del tempo... O almeno, fino a quando la sorella minore non mi verrà a cercare.