L’amore ossessivo non ci salva dalla ferocia della storia

Un uomo e una donna, una coppia che si costruisce per bastare a sé stessa. Una coppia “particolare”, straordinariamente contemporanea, ma allo stesso tempo d’altri tempi. Vive in un quartiere che, con un vecchio lessico, un tempo si sarebbe detto “operaio”, il quartiere Marassi di Genova, e da lì non si è mai mossa. Difficile crederlo per due cinquantenni di oggi, ma è così. Mai una vacanza per Patrizia e Ferdinando, i due protagonisti di Un marito di Michele Vaccari (Rizzoli, pp. 233, 20 euro). Un quartiere, scelto, che diventa rifugio, che diventa prigione (volontaria). Una coppia di altri tempi, dunque, che indossa la flanella sotto il camice-grembiule: i due gestiscono una rosticceria, che è la loro creatura. Senza figli, la vita è ordinata attorno a loro amore e attorno alla rosticceria.

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Vaccari racconta che il primo pensiero, quello che poi sarebbe diventato l’idea e poi la storia, l’ha avuto dopo aver visto “Amour” di Michael Haneke. E che a rafforzare l’ispirazione si è unita la conoscenza della cronaca, cronaca tremenda in questo caso, cioè la storia di Olindo e Rosa (come dimenticare la strage di Erba). Dei protagonisti di Haneke, Patrizia e Ferdinando hanno la tenerezza che cresce e si nutre nell’isolamento, di Olindo e Rosa, la capacità di vivere un amore assoluto che non ingloba niente, che nulla vede, nulla considera oltre alla vista dell'amato, dell'amata. Ferdinando e Patrizia temono il cambiamento.

A temerlo è, soprattutto, in un primo momento Ferdinando: «Quando vede seni giovani girargli intorno, Ferdinando chiude gli occhi, pensa al calcio, si ripete gli ordini della merce, abiura alla sua natura animale: invece che lasciarsi prendere da quel sopravvento che vuole mettersi tra lui e Patrizia per mostrargli che là fuori è pieno di ragazze carine, di possibilità inesplorate, di corpi carichi di risposte a domande che ha lasciato volutamente in sospeso, ha soffocato i suoi istinti, mettendo il bene supremo, la sua relazione incredibile con Patrizia, davanti a tutto, reprimendo in fondo alla coscienza ogni pensiero deviante, schiacciandolo come in una formina da spiaggia. Questo gli ha permesso di tenere compressa e livellata la moltitudine di granelli microscopici, spesso fastidiosi, di cui è costituita la sua indole, senza che nessuno scappasse dallo stampo, tenendo premuto a lungo, rimandando il momento di dare ascolto agli ormoni in subbuglio, aspettando l'attimo in cui sarebbe stato abbastanza certo che nulla avrebbe potuto mettere a rischio quell'idea di amore che ha lottato per non sciupare, per permetterle di restare preziosa, come un bimbo con la sua stella di sabbia che ha paura di girare per vedere se si sia compattata per bene: la formazione perfetta di una mezza età coesa e indistruttibile».

Poi, come sempre accade nelle coppie che ci si scambia i panni e gli atteggiamenti, è Patrizia ad avvinghiarsi con tutte le sue forza all'immutabilità.
«Ti ho sposato per questo. La stella che ci ha protetto finora, non voglio che si spenga. O che tutti scoprano se esiste o meno. Da giovane, mi piaceva farmi le domande, credere in una vita migliore, restare nel dubbio. Poi ho iniziato a viverci nella vita migliore e ho deciso che dagli interrogativi, dagli “e se”, soprattutto, bisogna scappare perché inquinano la felicità che già c'è e di cui dobbiamo essere appagati, anche quando non lo siamo. I dubbi, le novità, gli imprevisti che senti in giro siano il senso dell'esistenza, per me la corrodono, la uccidono, mettono in ombra il bello che avevi e che avevi deciso lo fosse più di qualsiasi altra cosa al mondo».