La cura

Ha l'andamento dell'acqua il secondo romanzo di Tishani Doshi, Giorni e notti fatti di piccole cose (Feltrinelli). Un movimento ritmico e al tempo stesso imprevedibile, che avvolge il paesaggio mentale come i luoghi, in un continuo andamento tra passato e presente.

Doshi si spoglia e si riveste del tempo, colorando il romanzo con luoghi solitamente lontani fra loro, agli estremi l'uno dall'altro per posizione e collocazione temporale. Il passato, dunque, come contenitore di esperienze intime e al tempo stesso comuni. Un vero e proprio balletto attorno alla forma del nostro tempo che più di tutto ha modificato la forma del nostro mondo, che ora, se da un lato appare rimpicciolito e raggiungibile sempre più con facilità in ogni suo angolo, dall'altro è anche divenuto sempre più espandibile e abitato dall'intrecciarsi con un passato che fa comparire sul suo palcoscenico donne e uomini: ombre un tempo lontane e ora invece così facilmente riconducibili a un presente di scelte e azioni minime, anche quotidiane.

In navigazione, quasi perenne, tra Venezia, l'India e gli Stati Uniti il racconto si snoda attorno alla necessità di un'identità che sappia non tradire il percorso, oltre che non tradire le origini. Un equilibrio complicato che vede la protagonista, Grace, in lotta con la propria fragilità, che è figlia di durezza e paura, di scelte coraggiose e di voglia di fuggire. Solo una cosa sarà in grado di trattenere Grace (più che di trattenerla in India di trattenerla a se stessa): un'eredità ricevuta dalla madre appena scomparsa, che la obbliga a una scoperta e alla conseguente necessità di cura.

La cura è il tema guida di Giorni e notti fatti di piccole cose. Grace scopre di avere una sorella, Lucia, affetta dalla sindrome di Down e in questa relazione, mai stereotipata o banalizzata, la protagonista riscopre il senso, e il bisogno, delle sue scelte. La cura dunque come via per la libertà. E, attraverso la cura, la possibilità di ritrovare la consapevolezza: riscoprire il passato illuminandolo con una luce nuova, che superi i congegni di protezione che tutti attiviamo pensando di fare ordine mentre, in realtà, stiamo censurando parti odiose di noi, scelte assurde, incontri sbagliati.

Una liberazione che agisce nella cura quotidiana, nella capacità di ritornare ad ascoltare il prossimo – in questo caso Lucia – non come un oracolo mistico, ma con tutto il carico di complessità e dolore, piacere e fastidio che questo può portare, anche ammaccando quell'idea di se stessi costruita con tanta (inutile) forza e fatica sotto forma di una maschera o di un invalicabile muro.