Se puoi sognarlo, puoi farlo: l'inconscio onirico e i suoi superpoteri

Scegliere di rendere immortale un sogno che oggi non capiamo, ma che fra dieci anni sarà la chiave di volta di ciò che ci è successo. Oppure, decidere quale vita avremmo voluto avere e darle forma con un sogno a posteriori, fatto a occhi ben aperti. Eva Frapiccini e Giorgina Pi hanno approcci diversi, ma un interesse comune: indagare il fenomeno onirico. Lo fanno scegliendo una posa diagonale del loro pensiero: invece di partire dal significato del sogno, si concentrano sulla sua natura. Frapiccini è un'artista che esplora più linguaggi – musica, performance, fotografia e video – e i suoi lavori sono nelle collezioni permanenti del Castello di Rivoli, della Fondazione Sandretto Re Rebaudengo, del museo MAXXI. Giorgina Pi è regista, attivista e videomaker. Tra i fondatori del collettivo artistico Angelo Mai, ha portato in Italia l'opera di Kae Tempest (lo spettacolo, Tiresias, ha vinto tre Premi Ubu). Due prime della classe. Due entusiaste. Due ricercatrici. Per loro, veglia e sonno fluttuano nello stesso spazio mentale, una dimensione che ha molto da svelare, se si ha voglia di prestare attenzione. La prima raccoglie sogni in giro per il mondo dal 2011 e li trasforma in arte e performance. La seconda ha iniziato tempo fa il suo viaggio con un libro, Il sogno creatore di María Zambrano, e arriverà a destinazione tra un anno, dopo aver condiviso qualche tappa con il pubblico, con uno spettacolo definitivo. Quel che conta, per entrambe, è il percorso.

“Flow” altro progetto di Six N. Five x (2023), è stata l’unica di arte digitale ammessa all’asta serale di arte contemporanea per il 50esimo anniversario di Sotheby’s Hong Kong, dove è stata venduta per 193.727 €. ©Six N. Five

Ma ci arriviamo. In primavera Vittorio Lingiardi, psichiatra e psicoanalista, è tornato su un tema a lui caro con un nuovo testo, L’ombelico del sogno. Un viaggio onirico. La partenza è la visione di Sigmund Freud, secondo il quale, appunto, un ombelico unisce i sogni all'ignoto. Poco ne sa, ma tenta di capire. Prima di lui, osserva Lingiardi, Penelope dice a Ulisse – quest'ultimo ancora sotto mentite spoglie – che i sogni sono ambigui ed entrano nel sonno da due porte: una ha battenti di avorio, l'altra di corno. Quelli che passano dalla porta d'avorio avvolgono la mente di inganni, quelli che passano dal corno sono fidati e si avverano. E allora? Allora il ritmo lo dettano le domande: qual è il legame tra il sonno e il sogno, il sogno e l'inconscio, il sonno e la veglia? Aspetta, ho fatto un sogno, ce l'ho proprio qui, sulla punta della lingua… E niente, mentre si cerca di dargli corpo con le parole, quello si è già fatto di nebbia. È una difesa del cervello, le cui condizioni neurochimiche, al risveglio, si modificano. Per non confondere ciò che si è sperimentato nell'incoscienza (nell'inconscio?) con ciò che si sa quando si è vigili. Scrive Lingiardi: «Immagino l'attività onirica come una neurofficina che mescola ricordi e produce visioni, seminando a nostra insaputa, nei campi di psiche, storie che ci distruggono e al tempo stesso ci sostengono, che ci accompagnano per un giorno o per tutta la vita». Il sogno ha indubbiamente un superpotere, osserva lo psichiatra: per gli antichi illuminava gli eventi futuri del mondo esterno, per la psicoanalisi illumina gli avvenimenti passati del mondo interno. Ma la verità è che ci sfugge: per quanto si cerchi di spiegarlo, cercandolo nella regione posteriore della corteccia cerebrale, o osservando i polpi in fase REM, quando si deduce abbiano un incubo perché cambiano colore, c'è poco da fare; per sua natura il sogno non si lascia mettere in gabbia. Semmai, ci regala la sensazione fisica del suo passaggio: talvolta, se si è fortunati, una gioia sottopelle difficile da spiegare. Un piccolo inciso: Paolo Aite, psicoanalista, crede che si possa sognare anche con le mani e, perché no, pensare per immagini. E infatti nel suo studio tiene diversi tipi di sabbia – nera, rosa, gialla, grigia o bianca – con cui il paziente può dare corpo alla propria immaginazione.

Dust of Dreams di Eva Frapiccini. ©Silvia Aresca

Dietro a un vestito, un oggetto di design, un gioiello, persino un sapore o una nuova gradazione di colore c'è sempre la fantasticheria di uno stilista, di un designer, di un artigiano, di uno chef, che diventa forma grazie alla tenacia di chi crede nel proprio sogno. Fine dell'inciso. Quello che avviene nelle nostre teste, una volta chiusi gli occhi, è uguale per tutti. Come si svolge, no. Eva Frapiccini ha infilato un registratore nella sua valigia delle meraviglie nel 2011.

Dust of Dreams di Eva Frapiccini

Lo ha spento da poco. Su questa distanza ha documentato 2.300 testimonianze: «In posti molto diversi. Nello Yorkshire due settimane dopo il referendum sulla Brexit. Dietro piazza Tahrir nei giorni delle prime elezioni libere in Egitto. Ho la voce dell'emiro arabo e quella del profugo afghano». Sono entrati nella sua Dreams’ Time Capsule, una capsula del tempo, un angolo protetto dove lasciarsi andare al ricordo e raccontare, ciascuno nella propria lingua e con la propria sensibilità. «L'unico limite che ho posto: che venisse scelto un sogno significativo». Una mappatura dall'esito molto vario, con qualche costante curiosa («La parola Rubicon, con una certa ansia, per gli inglesi: nascosta in qualche piega della mente, si spiegava interrogando Wikipedia e le notizie del giorno»), e delle categorie universali.

Eva Frapiccini all'interno della Dreams' Time Capsule.

La nave, volare o cadere, le porte, l'acqua, gli spiriti e le presenze, i denti. Archetipi, simboli. Si attinge tutti dallo stesso immaginario, a volte in maniera sorprendente: «Tra le tracce audio ho trovato lo stesso sogno che ho fatto io, con al centro mio padre, avvolto da una membrana. E non era l'unica coincidenza». Cambia molto, invece, la reazione a ciò che ci regala il sonno: «Nella cultura araba un incubo non va verbalizzato: lo si sputa appena svegli, nel lavandino, come un rifiuto di cui liberarsi. Nella cultura sudamericana la visita di un defunto è una cosa buona: una visione catartica, carica di affetto, da festeggiare». Il sogno ci aiuta a pensare ciò che sembra essere impensabile, ma come si trasforma in arte? Frapiccini ha due vie, e un modo di restituire il regalo ricevuto. Questi dodici anni di ascolto, di condivisione e di scambio «hanno lasciato la crisalide che li proteggeva e si sono trasformati in due farfalle, ormai in volo, autonome». E cioè, i suoi progetti. Il primo, l'anno scorso, è stato Dust of Dreams: una produzione cross-disciplinare, che unisce la visione dell'artista – una serie di scatti realizzati sul legame tra inconscio collettivo e memoria emerso dall'archivio – a una performance con la coreografia di Daniele Ninarello (il prossimo 10 ottobre a Torinodanza).